Теперь каждая ночь все короче,
Как старый нож, на половину сточенный.
Эта боль становиться громче
И все чаще мне хочется
Быть наедине с одиночеством,
Перекрикиваясь с ним НА ВЫ!
Исписывать листы точками,
Мешая их с горсткой травы.
Среди бесконечных домов
Бродить, не находя себе места,
Чтобы обуздать демонов,
Которые были со мною всегда,
Всегда...
С самого раннего детства...