Вот опять, в многоликой СТИХИре,
Я как пёс бездомный брожу.
Где поэт мой? Молчанье в эфире...
Только лик, что под стать миражу.
Он пропал на мгновенье, на месяц,
Сколько можно? Стихи мои - бред.
И чужие рецензии бесят.
.
.
.
- Наконец-то! Ну, здравствуй!
- Привет!