Прощальным поцелуем рифма
слетает, и тебя рукой
касаюсь, возвращая ритмы
привычной жизни и покой.
Не верь тому, что было, мифы
развеет над Москвой-рекой,
Наверно, грош-цена Молитве,
пусть даже грош и золотой.
Стихами время не обманешь,
теряясь среди миражей.
И ты надежнее не станешь,
и удержать на вираже
не сможешь или не захочешь
то, что далось с таким трудом,
и наше счастье прохлопочешь
в заботах важных, на потом
перенося все, что неважно,
а я от пыли задохнусь
среди картонных и бумажных
надежд. Сдаюсь. И расстаюсь.
Иду. Куда - сама не знаю,
дорожка стелется стыдом,
и кажется, что погибаю,
и боль внутри палит огнем.
Но принимаю неизбежность
(куда ж деваться от нее).
Со мной твой свет, любовь и нежность,
со мной отчаянье мое.
И если даже ты придуман,
то верить в это не хочу,
когда со стоном рвуться струны
и гасит сквозняком свечу.