не полыхающий разлит закат,
не маками расшиты голубые дали,
как будто птицы алые летят
по бледной дня осеннего эмали.
не жарким был и сам вельможа день:
чуть-чуть загара под небес батистом…
кормился с рук его большой олень,
играли в перстнях блики аметистов…
охотник день... не в первый раз
ручной становится добыча,
и олениха-осень с матовостью глаз
пасёт олешек, как обычно…
не огненным разлит закат,
не в изумрудных одеяньях горы:
в простывшем тереме карпат
стоит ноябрь у притвора.
но огненными будут зори;
под утро - холод и туман,
дожди, уставшие изгои,
сопровождают этих дам...
они у озера играют
в старинную игру – лапту,
и платья красные мелькают
сквозь ярко-жёлтую листву…
не полыхающий разлит закат...
и вспоминая это, сердце стонет…
в карпатах снег… никто не виноват,
что в прошлое турбаза тонет...