Быть может,
Только на рассвете,
Так бывает…
Пока нет ветра,
Не палящий зной...
Касанием нежнейшим
Раскрывает,
Бутон у розы,
Солнце
Трепетной рукой…
Безмолвна нежность…
Птиц еще не слышно…
Меж днем и ночью –
Миг рожденья…
Что будет впереди,
То, пусть, и будет…
Ведь чем измерить
Глубину волнения?
А роза спит еще...
Луч сон вдруг
Растревожил...
Глаза полуоткрыты
И слепы...
Поэтому, в защиту,
Выпускает,
Как стрелы,
Свои острые шипы.
Роса скользит...
По стеблю,
Меж шипами...
Слеза...
В палитре всплеска красок.
То роза распускается!
Мир сонный счастьем наполняя,
Чтоб он,
Проснувшись,
Стал еще прекрасней!
Что есть любовь?
Не замечать шипов...
И, ими же, бояться
Вдруг поранить!
Дать расцвести бутону?
Иль убить?
Решать лишь сердцем!
Нет тут догм...
И правил...
03.02.2010