На пустынном снегу -
следы.
Это память о нас.
Зима
заметет их - до злой
воды,
что укроет земли
стигмат.
А вода превратится
в лед,
отзеркалит чужую
боль,
просигналит: скорей
на взлет
и рассыплет под ноги
соль.
Упадет мой гривастый
конь,
и не встать, не рвануть
в галоп.
Пусть немного саднит
ладонь
и горячкой охвачен
лоб.
Нет, уже не кружит
зима,
а капелла несется
март.
И плывут в феврале
дома
на озябших просторах
карт.