Я вышел из дома в кипение лета,
Я был воплощением зренья и слуха.
Взбивая прибой тополиного пуха,
Я понял внезапно, все люди поэты!
Я видел поэтов на грязном вокзале,
Они не помыты, не бриты, несчастны.
Их души пусты и глаза безучастны,
И все их стихи, уж сто лет как украли.
Я видел поэтов на рынке шумящем,
Они там стоят черноглазой толпою.
Стихи их сладки и не дёшево стоят,
А яблоки красны, и странно блестящи.
Я видел поэтов виляющих задом,
В коротеньких юбках и блузках открытых,
В губах сигареты и души испиты.
Глаза их мутны и наполнены ядом.
Я видел распятого нами поэта.
В сияющем доме, окрашеным красным,
В терновом венце, он был тих и прекрасен.
И было мне страшно и горько при этом.
И я убежал и когда било полночь,
Я чай заварил, почернее чем дёготь
И понял что лучше мне это не трогать -
А сытый поэт - это грязная сволочь...