От обид всех моя душа
Покрывается пылью дорожной
И под дождиком не спеша
Вся становится грязью подножной.
Что творим над своей душой?
Обижаем, клянём, бичуем.
И себя по душе живой
Обдираем, а не врачуем.
Комплименты потом как пластырь
Прилепляем вкривь, неумело.
И, едва отболев, из грязи
Прорастает душа незрелой.
А её ведь ещё преграды
Ждут и беды и поражения.
Эволюция для души- так надо.
Хорошо бы, чтоб без мучения.