Я копался в старых ветхих тетрадях,
Без особого читал пиетета
И увидел пару строк...очень ранних-
"Я дарю тебе январское лето".
Так бывает, что давно позабытым,
На листах хранится память-не сбросишь,
Любовь первая тревожит ожившим,
"Я отдам тебе апрельскую осень".
Счастья больше нет, любить быть любимым,
Счастье там, где нет подросших вопросов,
"Я отдам тебе с сентябрьским дымом,
Белизну февральских пьяных морозов".
Кто же ты моё крылатое счастье?
Время выкрало из памяти имя,
Сколько было в нас Шекспировской страсти,
"Тополиный пух дарил тебе зимний".
Улетело, прошептало, укрылось,
Новым чьим-то... это жизнь-так бывает,
Даришь небо, землю, чтобы свершилось,
А ведь часто просто розы хватает.
Эх, былое чудо, как нам любилось,
Не законченный портрет, да полынь Я,
Больше нечего дарить, не сложилось,
Только жаль, что я забыл твоё имя.