«Я садовником родился,
Не на шутку рассердился:
Все цветы мне надоели, кроме…»
из детских воспоминаний
Уподобляясь самому себе,
Входя у самого себя в привычку,
Так просто утопить в забвенье тех,
Кто издавна тебя любовью пичкал –
За маму, за отца, за дядю Ко-
лю-бовь бывает приторной и горькой.
Они теперь давно и далеко
И с каждым годом дальше на полстолька.
А ты глядишь в кривые зеркала,
Но видишь только то, что видеть хочешь.
И веришь, что она тебе лгала,
В котле души размешивая ночи.
И веришь лишь себе – на тридцать три –
На треть, когда не пьян наполовину.
И на аллеях Логинова-стрит
Вновь чьи-то взгляды чешутся о спину,
А ты идёшь – стареющий нарцисс –
Скучающий, как Моника Белуччи,
Годящийся кому-нибудь в отцы,
Не ставший никому никем попутчик,
Листвою прошлогоднею шурша:
Жизнь может оказаться слишком пресной,
Никчёмной. И приводит каждый шаг
В которую по счёту неизвестность.
Которая по счёту не-весна,
В которой застреваешь, словно в лифте.
Летящие навстречу небеса,
Расписанные мастером финифти,
Не трогают чего-нибудь внутри,
Не заставляют чувствовать и думать.
Там всё мертво. Там пал последний Рим
И тихо превратился в Каракумы…
(11:35) 04.02.10.