Я стихов не пишу…
Мне их кто-то диктует взахлеб,
Будто жаждет, что в нем накипело, исторгнуть из чрева.
За него я дышу…
Сериалом из жизни амеб,
Представляется то, что мелькает и справа, и слева.
Только тот, что во мне,
Рвет удила и шпоры в бока…
Наплевать на разорванный рот, на кровавую пену.
Это он на коне,
Не смущает ничто седока.
Ему главное - мысли свои донести до вселенной.
Отмахнуться, забыть,
Не вникать в то, что он говорит,
Или уши заткнуть? Но, увы, не помогут беруши.
Что мне делать? Как быть?
Ведь не ест он и вовсе не спит...
Должен я навсегда стать чужою рукою послушной?
Я стихов не писал,
Ну, кому это нужно, скажи?
Век серебряный тихо сменился на век прагматизма.
В то, что верил и знал,
Потонуло в уродливой лжи
И повсюду мерещится мне поминальная тризна.
Как же раньше я жил?
Да, ответит ли кто-нибудь мне?
Что же делать теперь со своей оболочкою тленной?
До трясущихся жил,
Пробужденья боюсь в страшном сне.
И готов за спасенье любую принять перемену.