Белую кожу неба ранят углы мостов.
Рваных царапин сетка. Кровью залит восток.
Алых полос по тучам, словно от шин, следы.
Капли, стекая, красят пурпуром гладь воды.
Тихо журчат Чайковским всплески свинцовых волн.
Помнишь, как у Ростральных замерли мы колонн,
Руки не расцепивши, взглядов не разомкнув
(Солнце, как шар на трубке, выдул день-стеклодув)…
Сколько не добродили - город смиренно ждёт
Наших шагов согласных вдоль по нему поход.
Питер шепнул мне в ухо: "я разгоню туман,
Будет вам кобальт неба, рыжих лучей капкан,
Всадника блеск до боли, мачты и паруса,
Чаек, «Комет», моторок влажные голоса,
Театр, что с Гостинкой рядом, ваше кафе и тост…"
Знаю, каких желаний ждёт Поцелуев мост.