Нет человека более слепого, чем тот, кто не хочет видеть…
/Свифт/
Слепой художник Лето рисовал,
Сам никогда которого не видел.
И от того в душе своей страдал,
Себя за эту немощь ненавидел.
Так тяжело, когда в глазах темно
И не известны колориты цвета,
Увидеть свет, что ярко бьёт в окно,
И буйство красок на закате лета.
Представить рябь, бегущую в реке,
Как молния округу озаряет,
Да радугу, что светит вдалеке,
И радостью прохожих одаряет…
Но творчество – безудержный порыв,
Когда в него душою всей врастаешь,
То, о проблемах разом позабыв,
Неведомые дали открываешь…
Так и художник тот, нутром прозрев,
Внутри себя заслышав звуки лета,
Забыв изъяны, трудности презрев,
Стал рисовать картину у мольберта…