Я перестала о любви писать,
Прогнавши муз, сама искала рифмы,
Стараясь избегать избитых фраз.
Я у окна сидела как-то раз,
Почти от фонаря свои слагала вирши,
Но все трудней мне стало рифмрвать,
И прилегла вздремнуть я на кровать.
В открытое окно вдруг кто-то "прыг"!
И в темноте шуршит (наверно, крылья),
-О Муза, это ты?-вскричала я,
-О Муза сладкозвучная моя,
Вернулась ты ко мне, меня простила?
Вдруг кто-то чувствую, ко мне приник,
И шепчет: "Я не Муза, я - Музык!"...
Чтобы искусство не было обузой,
Чтобы сильней, богаче был язык,
Нужны, конечно, для поэтов - Музы,
Ну, а для поэтесс, пардон, Музык!