...прочёл прозаическую миниатюру:
http://stihi.ru/2010/01/01/2785
Что-то щёлкнуло в голове и я не прошёл мимо.
Правда получилось совсем другая история.
Это, как у В.Высоцкого:
...Он все вещи в дому переставил моём
И, по-своему, всё перевесил...
Театр жизни – сцены на двоих.
Мы для себя когда-то их писали.
И эти роли – вроде бы свои,
Но почему мы их не доиграли?
В антрактах маски сбрасывали с лиц,
Смывали грим ревущими слезами.
И не считали вырванных страниц,
Из этих пьес, заученных годами.
Но сколько может вздорная душа,
Терпеть покой, когда вокруг летают.
Уж свет от рампы дико раздражал
И полный зал,...но зрители зевают.
Увы, с последним выходом на бис,
Театр наш остался лишь театром.
Но мы-то знаем, истинный артист,
Всего себя отдаст с последним актом.
Мы научились запросто играть,
Самих себя, по чьей-то доброй воле.
Но нам не стоит, в спешке, забывать,
Своей шальной, любимой, первой роли.
05.02.2010. Атланта.