Тишина… И нечеткий профиль…
Стертый шорох… Устало вперед…
Туман нежен, он греет пальцы,
Обнимает мысли в разлет.
И целует, касаясь, Небо.
Отвечать – задумка слепа,
Когда видишь как крошки снега
Слишком белым летят с козырька.
Отрезан. На половину.
И пойман. На большую часть.
Он стреляет.. И ровно в спину.
Он рискует собой не попасть
Он рискует Другим не увидеть
Это утро из завтрашних вод.
Очень много прекрасного в мире
Очень странно сказать
«Я не тот»
Он вчера не запомнил ни слова
Он вчера не коснулся земли
Он герой. И поэтому снова
Между ним, между тьмой
Сотни миль…
3 февраля 2010