Превращая всю жизнь свою в прочерк.
Обрекая себя на потом.
Еще детский, не правильный почерк,
Зачеркнет мои слезы крылом.
Я оставила столько на ветер,
На измены судьбы, на рассвет.
Может быть, мне однажды ответят,
Что осталось, чего больше нет.
В темноте меря комнату шагом,
Грея руки в пыли батарей.
Ты, зима, не ходи со мной рядом.
Мне так нужно растаять скорей...
Потемнели картины на полках,
В фотографиях - тени ресниц,
Снова пишут в пустых заголовках,
Про упавших, с той пропасти, вниз.
И рисуя на стеклах губами,
Выпуская сквозь пальцы тепло.
Это было. Пусть было не с нами.
И не с нами пусть это прошло.