Мои хроники - пол-глотка чая,
И целый вечер я почти не скучаю.
Это чем-то сродни ежедневной дозе,
мой гашиш, мой безжалостный маленький Бози.
Не подвластный ни поэзии моей, ни прозе,
Вылезающий за пределы каждой новой корявой строчки,
Рассыпающий паузы, выдыхающий в шею под мочкой,
Вынимающий воздух из лёгких,
Приглушающий истерические звоночки
колокольчиками над висками...
Мои хроники - жар под руками,
Чай - только крохотными глотками.
Не подливая ни мёда, ни сливок -
Мне вполне хватит полуулыбок,
Цепочки касаний почти безотчётных,
Бесед неосмысленных, но увлечённых,
Бесед на грани, на срыве, почти запрещённых,
Когда пульс звенит не отчётливо, но учащённо.
Передёргиваю затворы горла,
И не смею ни запрещать, ни просить ещё.
Но,
мои хроники - даже не гуща,
Ни пол-намёка на дне о грядущем.
Я живу, я застыла в вечном "сегодня" -
Здесь немного прохладней, чем в преисподней,
По сравнению с клеткой - свободней,
По сравнению с пыткой - длиннее,
И отчаянно бьётся безумная жилка на шее -
Вот уже приоткрыты двери в миндальные эмпиреи,
Но - не время,
Ненужное, злое, неверное, медное время...
Я - не смею.