Прижимаюсь щекою к воронке
Завитой, как улитка, зимы.
Борис Пастернак
И февраль притворится моллюском -
То шумящим, то странно немым.
Леденеет по жилочкам узким
Никуда не спешащей зимы
С медным привкусом кровь голубая.
Затаится нутра перламутр.
Будет звон уходящих трамваев
Этой ночью по-старчески мудр.
И немыслимо таянье снега,
Словно март не придёт никогда...
Но разлита прощальная нега
В купоросе февральского льда.
05.02.10.