Что же нас так влечёт, что так манит к высотам…
Легче рыбой под лёд, куликом на болотах.
Неба синего лик кличет руки к размаху,
Слышен птичий язык в языке топографий.
Я вот тоже из тех, кто, от выси хмелея,
Всё стремится наверх и от страха смелеет.
Я вбивала крюки, раня скальное тело,
Словно жадно клыки замыкая на цели.
Страх возможно убить, совладать бы с печалью…
Прижимая к груди, скалы раны прощали –
Что с убогой возьмёшь, как тут не прослезиться,
Копошится как вошь, всё равно ведь не птица.
Я опять к облакам, как в побег из капкана,
Пусть не ближе к богам, так хоть к жерлу вулкана.
Щекоча новизной на двух тысячах метров,
Фумарольной змеёй вился дым вслед за ветром.
Но, с крылами иль без, лет не сбросишь со счёта,
Реже с возрастом бес искушает полётом.
Бес, конечно, притих, но бескрылие в лицах
Бесконечно претит, хоть я родом не птица.