Мы сидели на крылечке
Черной-черной теплой ночью:
Калифорнийской, между прочим.
Я писала в каждой строчке.
Он курил сигару молча -
Белокурый мой ковбой,
Я вдыхала дым, чуть корча
Линии лица, порой.
Пахло свежим черным кофе
В кружке грубой жестяной,
Затянул губной гармошкой
Миленький мотив ковбой.
Ночь тиха. Молчит природа.
Кожа рук моя в пыли,
Сапоги мои в грязи,
а в неопытной груди
Ощущение полета.
Ночь тиха. Глаза пылают.
Напевай же, мой ковбой!
Кони мордами кивают...
...как мы брошены с тобой!
Доллар в кулаке искомкан,
Два серебряных в ноге.
Жаль, что друг наш арестован.
С кем же он сейчас? И где?