Творцом был создан Богом человек,
Великих же творцов не так уж много.
О, если б всем давался дар от Бога,
Рекой лились стихи б из века в век!
Еще б не знать ни зависти, ни зла,
Не знать гордыни и не ждать почета,
И знать, что творчество – всегда работа-
Я лишь в конце всегда, с начала – А.
Пиши, поэт, тебе достался случай
Открыть другим все краски бытия
Эоловою флейтой сладкозвучной.
Твори, поэт, слова – твои друзья.
Они сплетутся в хоровод созвучий,
В венок сонетов, как в кольцо змея.
I.
Творцом был создан Богом человек,
Так думал и знакомый наш Гаврила,
И стал писать стихи про все, что было,
Марал бумагу, и курил «Казбек».
Писал: «Гаврила был примерным мужем…»,
Описывал параметры всех жен,
И вот шедевр Гаврилин завершен,
Но не в одной редакции не нужен.
Он обивал пороги всех газет,
Порой брала Гаврилу безнадега,
В журналах тоже говорили – нет,
И вновь и вновь у каждого порога ему твердили:
- Слабый ты поэт,
Великих же творцов не так уж много.
II.
Великих-то творцов не так уж много,
А со стихами книг полны шкафы,
И в них полно муры, полно туфты,
Обидно мне, обидно мне, ей-Богу!
Осталось лишь, держась традиций старых,
Стихи читать в ЛитО, на кухне, в барах,
Читать самозабвенно и взахлеб.
- Ну, как стихи? – Да, критикам на хлеб.
То здесь не так, то там наоборот,
То слишком выпирает оборот,
Не злободневно, и ошибок много,
Затасканные рифмы про любовь,
Пугают так, что стынет в жилах кровь.
О, если б всем давался дар от Бога!
III.
О, если б всем давался дар от Бога!
Еще бы лучше, чтоб за этот дар
Давали хоть какой-то гонорар,
Хотя б чуть-чуть, хотя б совсем немного.
Невелики расходы для души:
Портвейн, сырок на старенькой газете,
Для дам вино, ну и к вину конфеты
(Гаврила наш не курит анаши),
Блокнот и карандаш, свечи огарок,
И, наконец, надежнейший «Казбек»,
Но разве даст судьба такой подарок?
Поэт, ведь он живой же человек!
Да, если бы платились гонорары,
Рекой лились стихи б из века в век!
IV.
Рекой лились стихи из века в век
Меж правил – берегов, через цензуру,
А если кто отваживался сдуру
Писать не так, глядь – сгинул человек.
Гаврила наш стал правила учить,
Он изучал и ямбы и хореи,
День ото дня все более тупея.
Служи, поэт, раз вызвался служить.
Ведь с музами так сладок миг свиданья,
Поэту вдохновенному – хвала!
Ты выдержишь, Гаврила, испытанья,
Не знать бы только разочарованья,
Еще б не знать ни горести, ни зла!
V.
Еще б не знать ни горести, ни зла.
Когда вокруг поэтов, как на рынке
Палаточных торговцев,
Что ботинки, или стихи всучат втридорога!
У каждого печатных книжек три, или поболе.
Да не в этом дело,
Гаврилу зависть, как жена заела.
Обидно стало, что ни говори.
По правде говоря, но между нами,
«Объелись» все давно уже стихами,
Чины поэзией на заработать.
Но коль невмоготу – пиши, и в ящик
Стола закрой, и приготовься дальше
Не знать гордыни и не ждать почета.
VI.
Не знать гордыни и не ждать почета,-
Шептал Никифор Ляпис-Трубецкой,
Вы скажете – да кто это такой,
Что, мол, за птица высшего полета?
Отвечу прямо – это псевдоним,
Для пользы дела громкое созвучье,
Такое имя и звучит получше,
Гаврила наш скрывается под ним.
Чем громче псевдоним, тем лучше книга,
И в этом уж заложена интрига.
А дальше – больше. Тайный смысл ищи,
Что в имени тебе моем, а мне забота
Записывать полночный бред души,
И знать, что творчество – всегда работа.
VII.
И знать, что творчество всегда работа,
Оттачивать четырехстопный ямб,
Не плохо написать поэму нам б,
Пока писать сонеты неохота.
Решил насчет сонетов худсовет:
Считать себя не можешь ты поэтом,
Пока не написал венок сонетов,
Сонетов нет, так и поэта нет.
Дождешься ли признания, поэт?
Рукоплесканий, и цветов у ног?
Да, творчество порою - кабала.
А где поэт? Пока поэта нет.
Самозабвенно он плетет венок,
«Я» лишь в конце всегда, в начале «А».
VIII.
«Я» лишь в конце всегда, вначале – «А»:
Арбуз, автобус, астра, алфавит…
Когда-нибудь ты будешь знаменит,
И выпустишь наружу эго-я.
Под этим небом Ляпис-Трубецкой
Найдет себе местечко, вот-те зуб!
Хотя и он порой бывает груб,
Когда зудит рифмрванной строкой.
Не будь занудой, и не унывай,
Ведь как обидами себя не мучай,
Обиды желчной как не подливай,
Писать от этого не станешь лучше,
Поэтому, поэт, твори, дерзай,
Пиши, поэт, тебе достался случай.
IX.
Пиши, поэт, тебе достался Случай,
Раз Муза приземлилась у стола.
Чего же эта девка принесла?
Опять стихи? Могла чего получше.
Не девка, нет, сказал же Ломоносов:
- Над Музами насильничать не смей,
А так ты Музу ублажить сумей,
Чтобы комар не подточил и носа
К стихам, что родились от встречи с ней.
Плесни в стакан, чтоб было веселей,
Поэты все – пииты пития,
Хоть с радости, хоть с горя «где же кружка»?
И ты мне, Муза, помоги, подружка,
Открыть другим все краски бытия.
X.
Открыть другим все краски бытия…
Хотя б не все, хотя бы три-четыре,
Что видит наш Гаврила в этом мире?
Трущобный двор, квартирку в два окна
В той коммуналке, где мы все живем,
Где пересуды, как тома распухли,
С ночными посиделками на кухне,
Где все и вся, и всё и обо всём.
Бывает, что предутренней порой
Стучат соседи снизу кочергой.
Ну, и бывает, что «стучат» начальству.
Гаврилу быт до крайности замучил.
И как «звучать» набраться тут нахальства
Эоловою флейтой сладкозвучной?
XI.
Эоловою флейтой сладкозвучной
Будильник утром будит каждый раз.
Как тяжело покинуть свой матрас!
Твой организм готов взорваться путчем
На творчество. Тебе уж сорок лет,
А ты все начинающий поэт.
Но снова кровь берет разбег по жилам,
И день не кажется таким унылым.
А в голове слова, как в словаре,
Толпятся, ищут выход на бумагу,
Им выхода не дать никак нельзя,
Они звучат в тебе до-си, ми-ре,
И ты уж не лентяй, а работяга.
Твори, поэт. Слова – твои друзья.
XII.
Твори поэт, слова твои друзья.
Они бывают разные. Порою
Нависнут глыбами над головою,
То, невесомые, легко парят.
А если непечатные, то точки
Поставишь три, и сразу всё о,кей!
Стих выглядит прилично даже очень.
Пиши, поэт, и красок не жалей,
Подмешивай немного всяких «измов»,
Отживших, иль пришедших, эгоистом
Не будь, не говори "слова – вода»,
Вернее слов тебе друзей нет лучше,
Сослужат службу верную, когда
Они сольются в хоровод созвучий.
XIII.
Они сольются в хоровод созвучий,
Те образы, что в звуки ты вложил.
И вдруг поймешь, что раньше и не жил,
А лишь существовал, и понемногу
К читателю начнешь торить дорогу
Своим стихом торжественно – могучим,
Где правильно расставлены слова,
И скажет худсовет: Твоя взяла!
Тут в самый раз прививочка полезна
От звёздной, всем известной нам болезни.
Совет: когда летите с облаков,
Не надевайте розовых очков,
Не то свернетесь, с облаков паря
В венок сонетов, как в кольцо змея.
XIV.
В венок сонетов, как в кольцо змея,
В частушку, как в «Семеносне», иль в песню,
В балладу, басню, строго, иль шутя,
В поэму, стих, или сонет прелестный,
В премудрое восточное хоккУ.
Да можно уместить в одну строку
Всю жизнь, иль ничего. Где взять гранита,
Чтоб имя каждого не было бы забыто?
Бумага стерпит. Написал пером,
И, уж как говорится, топором
Не вырубишь. И так из века в век.
Поэтому пою хвалу поэтам,
И, как могу, плету свои сонеты,-
Творцом был создан Богом человек!