Дрожал букетик сирени белой, –
За шёлком штор – столичный свет
и звон карет.
Вам не знаком её портрет?
По тем годам
он сделан смело.
Клянусь на старый эполет,
таких портретов больше нет.
Седой фотограф, видит свет,
художник был
и был поэт.
В разные моды миром одеты,
прошли по дому толпы лет,
бездушных лет.
И каждый год оставил след
На безмятежности
портрета:
там поистёрся лёгкий плед,
тут потускнел смешной лорнет…
Вы посмотрите на портрет –
в нём жив вопрос
и есть ответ.
Он не досказан словно сонеты,
и тонкой рамкою согрет
от всяких бед.
Исполнен
пламенный обет:
он сохранён!
Фотограф сед.
Оставим их – зачем мешать.
Закроем дверь. А то (как знать!)…
Чтo
с этим миром может стать!
Что будет
нaс
напоминать?
______________________