Гремит посуда после завтрака в подвале
И по затоптанной дороге
Мелькают облики сквозь дверцы на ограде,
Уставшей от забот прислуги.
И в пелене коричневой тумана,
Среди клейма запачканных одежд
В одном лице улыбка пробежала
И поднялась над улицей вдоль крыш,
И где-то растворилась и пропала...
Morning at the Window
THEY are rattling breakfast plates in basement kitchens,
And along the trampled edges of the street
I am aware of the damp souls of housemaids
Sprouting despondently at area gates.
The brown waves of fog toss up to me
Twisted faces from the bottom of the street,
And tear from a passer-by with muddy skirts
An aimless smile that hovers in the air
And vanishes along the level of the roofs.
T.S. Eliot