А знаете, милый... Катитесь-ка к черту.
Ни стихов вам больше, ни песен. Ни записок книжных.
Если я - сорт второй, вы будете третим сортом.
Или даже четвертым. Говоря откровенно, лишним,
так, пройденным пунктом, этапом, чем-то
вроде попутчика, оставленного в вагоне,
которого даже если когда-то вспомнить
сумеешь, то очень смутно, и будешь тщетно
выцарапывать из памяти - улыбку, глаза, голос,
во что был одет, как выбрит, причесан, был ли
женат, или все же казалось, что холост,
Знали бы вы, я когда-то таких, как вы, милый,
забывала пачками.
и забыла, и вот как весело
говорю о них теперь - тот был циник и лирик,
а вот тот все кормил меня сказками, которые жутко злили.
а потом сбежал к одной курносой принцессе.
Кажется, в Тверскую область. Но суть не в этом.
И о вас я скажу - да, пожалуй он был поэтом.
Не умел ставить точки, не был знаком с тоскою.
А потом... нет, не бросил меня. Просто оставил в покое.