Ничто поэт. Он бедный, не одетый,
Не грозный, не богатый, не скупой.
Но есть душа у этого поэта,
Как есть у берега морского свой прибой.
Простой поэт, без чина, без жеманства,
Без лести, без обиды, без потерь.
Святой поэт, без пышности, убранства.
Таких поэтов больше нет теперь.
Никто его уже не понимает
И вовсе не поймет и никогда.
Но не за них его душа страдает,
Не за того, кто скрылся без следа.
А за того, кто поддержал поэта,
За тех, кто руку помощи в беде ему подал.
Кто мысли вечные распространял по свету -
Таких людей, кого поэт сам уважал.
Поэта нет. Но вся душа святая
Осталась. До сих пор она у нас:
В стихах, в поэмах иль в романах, знаем,
Что ими нас поэт от смерти спас.