Строчки сегодня скатились на пол,
Под ноги, кубарем, смехом давились.
В глазах отразились стекла заката,
А зелень кустов багром томным умылась.
Но буквы из строчек уж принялись плакать,
Свернувшись клубочком, о смысле просить.
Поправлю шнурки на промокшем запястье
И в горсть соберу, с чем смогла бы я жить.
Простят ли на пыльной, остывшей дороге?
Быть может впоследствии будут корить…
А строчки все также ложатся под ноги,
Промозглыми буквами вяжутся в нить.