он писал стихи о проститутках
в образах на стыках бытия
со своей родной больничной уткой
ласковая родина моя
под глухими веками вздымались
и горели счастья корабли
мы с другими смачно обвенчались,
но себя мы вспомнить не смогли
пара строчек из забытой книги,
глаз усталых дорогая желтизна
мы с тобой не сбросили вериги,
потому что осень не пришла
зреет в глотке тихое признанье,
полыхают родины края
разжимается, трепещет мирозданье
потому что ночью умер я
торопливо крикнули цикады,
промелькнуло за окном лицо
из какой-то исторической блокады.
и тогда ты вышел на крыльцо
заворачивалось небо, как бумаги
почерневший обгорелый край
в падшем небе траурные стяги
мне шептали нежно: «умирай»
я закрыл глаза и улыбнулся
я закончил все свои дела
знаешь, почему я не проснулся?
потому что осень не пришла
повторяй, как заклинанье, эту строчку,
и однажды, холодом дохнув,
я вернусь в пустую оболочку
и раскрою снова чёрный клюв
и злорадно каркать, насмехаясь
над сгоревшим небом, стану жить
только не забудь цветочки с краю
в мой холодный гробик положить
я – дитя железного регресса,
я, как горны революций, ледяной
выйдут новые скрижали из-под пресса,
и ты будешь царствовать со мной
бурным смехом радостно врываясь
в старый пепел, что нам бриз принёс,
будем жить, мечтательно стараясь
не заметить вкуса наших слёз.
а когда мы вдоволь насмеёмся,
бросив пить и всякие дела,
этих слёз довольно мы напьёмся,
потому что осень не пришла.
(7 февраля 2010, 2:37)