Будто пышный, праздничный стол
для меня готовят костер.
Собирают хворост со всех дворов
за нехваткой дров.
Раззгорается утро. Заря звенит,
искра бежит за искрой.
Где-то там, за деревьями, за людьми
просыпается мой король.
И глядит в занавешенное окно,
и смеется новому дню.
И щурит глаза от солнца, но
тянет руки к его огню.
Через час ему принесут бекон,
или что он попросит сам.
А потом он выйдет на свой балкон,
поприветствует небеса,
и помолится вслух о моей стране
всем богам, пришедшим на ум.
На какой-то миг взгрустнется ему,
конечно не обо мне.
А меня говорят, поведут на казнь
ближе к вечеру, мой дорогой.
Как наверно красиво в вечерний час
будет пылать огонь!
И толпа подступит стеной ко мне,
будто море ревя:"Умри!"
А я уже умерла в огне,
сжигающем изнутри.