8 февраля 2010.
Восток пылает розовым огнём
и красит паруса тем нежным цветом.
Всем козням вопреки, её найдём;
нисколько я не сомневаюсь в этом.
Пускай повёрнут к солнцу наш бушприт,
пронзить светило всё же не сумеет.
С попутным ветром, как олень, бежит
наш бриг. И плещут паруса на реях.
А флага – нет. Укрыты про запас
десятка полтора различной масти.
Мы веруем, что Бог спасает нас,
но сами не упустим наше счастье.
– Земля! – кричит марсовый. И видна
на горизонте узкая полоска.
Кто скажет мне: она? Иль не она?
И сердце тает, словно бы из воска.
Ну, неужели, мы её нашли;
ту землю, над которою не властен
никто из королей? И здесь – вдали
от мира остального – ждёт нас счастье?