Мы проиграли тридцать три войны
и правили недолго, неудачно,
Америки открыли ведь не мы,
умевшие уйти лишь многозначно.
В науках не оставили следов,
больших романов тоже не творили,
наш век короток, да еще суров
и только безнадежно мы любили.
Религии придумали для вас -
природе нашей поклоненье чуждо,
для каждого единственный указ...
а, впрочем, оглашать его не нужно.
Среди убийц не встретите вы нас,
а вот украсть бывает что способны,
когда последний солнца луч погас
алеет шрам в душе бескровной..
Сухие листья падают вотще,
фамильным веткам прирастать другими,
горим недолго мы, зато в живом огне,
которого боятся серафимы.
Нас редко поражает суета
мирского гула каменных застенков -
их сердцевина сказочно пуста
в сияньи серого бесчисленных оттенков.
Нас не заметить в сутолке метро
и на бегу в толпе не натолкнешься,
увидишь - как тебе не повезло!
Да может быть еще не оглянешься.