Дорога, небо,
Эта индевелость ...
Какие-то седые небеса...
Так безнадежно,
Сиро,
Соловело —
Кто так вне света это написал...
Вот это утро?!
Пасмурные кроны,
Застывшие,
Безвольные,
Без сил...
Их не погладит, даже не затронет
Лучами солнце,
Сколько не проси...
Зима гнетёт —
Светило на коленях;
Февральское —
Скупое на тепло.
Берёзы инеем наряжены в каменья
Почти не дышат —
Схвачены
Врасплох.