Может, мы когда-то летали?...
Может быть взлетим после смерти…
Какие же секреты мы знали?
Какие-то были, поверьте!
На самом замру я на крае,
Цепляясь за камни, за скалы.
Конечно, нельзя. Не взлетаю.
И здесь что-то держит. Но мало.
А ветер обнял, наполняя,
И чувствую запахи кожей.
Пусть разум твердит «не летаем!»,
Но шепчет душа «…и всё же».