Холодный февраль, неба ясного солнце…
Дотронется капля воздушной снежинкой.
В ладонях растает и вновь не вернется.
Прожив, как мечта, идеальной картинкой.
Она незаметна, когда одинока...
Она не важна, если вниз без поддержки…
Она так хрупка в этом мире жестоком,
Невинна, чиста, и заброшена в спешке.
Не сбудется… И не сольется с росою.
Не выпита будет с большим наслажденьем.
В ладонях растает. Так было с мечтою.
И лучше не думать о том с сожаленьем.
8.02.10