Мне не хватает в билетах
Цифр счастливых строк.
Пьяный не радует Летов.
Впрочем, и трезвый Блок.
Утром на солнце хмуриться,
Взглядом входить в клинч.
Стал противен Кустурица
И ненавистен Линч.
Официантские вспышки:
- Выбрали? Вам грог?
Бьются в сознании: Шишкин
И безухий Ван Гог.
Дух мой, искусством раненый,
Вытек. Погиб. Швах!
- Туше! - завопил Рахманинов.
- Издох, - подытожил Бах...