Время уходит,годы жестоки.
Кровоточит, незажившая рана.
Где-то уморя, на Дальнем Востоке,
Ночью не спит моя старая мама.
Медленно тянуться серые будни.
В праздник- придут пожилые соседи.
Только сыночка, снова не будет,
Из Питербурга он не приедет...
Выцвели письма его и записки.
Выросла ель, что сажал он на даче.
Можно послушать песни на диске,
Только не долго, снова заплачет.
Жив был отец, говорил ей спокойно:
"Позже приедет, его ты не трогай"...
Ночь. Моя мама присела на койку,
Как перед долгой, печальной дорогой.