Что за вечер пустой,как из соевый смеси,
Как неспешно допитый мой кофе бокал,
В меня курево больше ни капли не лезет,
А ведь я ничего еще не написал.
Сколько ж можно сидеть и себя так калечить,
Исполняя каприз для знакомой одной,
Мне б о ней пару строк,пару слов хоть за вечер,
Мне б по горло хватило,да а ей с головой.
Я в табачном дыму утону и промокну,
Чую будто слова позабыл все что знал,
Фонари разомлев,так и лезут мне в окна,
Все хотят подсмотреть,может что написал.
Может есть для нее хоть концовка сонета
И луна близоруко прищурила глаз,
Я к утру перестану считаться поэтом,
Не исполнив ее стихотворный заказ.
Не встречал я на свете противней занятья,
И уж вижу как завтра я сонный и злой,
Вырываю страницу из старой тетради
И несу ей стихи,что писал для другой.