Прости меня за то, что я так стар
Я старше многих двадцатидвухлетних
Но то не я себя нарисовал
Портрет художник кистью исковеркал.
Движеньем кисти легким и небрежным
Шутя и отвлекаясь он писал
Перебирая образы, сюжеты
И вот свершилось. Этот миг настал.
Пред вами мой портрет, передо мною зритель
И каждый ждет, что я заговорю,
Но вот ведь казус, тот мой составитель
Не научил меня ей богу ничему…
Как он ни бился, как он ни старался
Вложить в меня хоть капельку себя
Портрет не стал живым, портретом и остался
И там где мог быть он – спасибо все же Я.