Но прежде... я выожу все свои старые стихи и циклы.
посередочке России
*
у моего детства
запах
хвойный
и железнодорожный
по команде
смирно
я всегда вставала
вольно
и боялась всего
до гусиной кожи
но с ухмылкой наглой
на роже
*
я с других площадей
где в каре не стоят и не вешают
я веселых кровей
но во мне столько слез понамешано
что мне горько и тяжко
ненавижу
прощаю
мы не чужие
я всего лишь дворняжка
твоих подворотен Россия
я блокадного хлеба
последняя крошка
ответчица
я ушедшее в небо
горьким дымом Отечество
и люблю всех безумно
и это не лечится
*
Бедная Россия. Незачем скрывать -
есть в ней какой-то подлый слой.
Вот те, страшные, наполняющие сегодня
театры битком. Да, битком сидят на "Маскараде"
в Имп. театре, пришли ведь отовсюду пешком
(иных сообщений нет), любуются Юрьевым и постановкой
Мейерхольда - один просцениум стоил 18 тысяч.
А вдоль Невского стрекочут пулеметы.
В это же время (знаю от очевидца) шальная пуля
застигла студента, покупавшего билет у барышника.
Историческая картина!
Гиппиус З. Н. Дневники. – М., 200
бабы пьяный бузят
просят хлеба
а над Охтою закат
на полнеба
лихо шпарит пулемет
вдоль проспекта
кто нас дураков поймет
в петлю
в пекло
ради красного словца
ради денег
ради думца-подлеца
Манек
Стенек
и уже гуляет март
не до хлеба
и кровавый Маскарад
во все небо
*
что слаще
свобода
или воля
я выбираю волю
и как волчица вою
на тюремную луну
*
посередочке России
все серьезные такие
а вот я веселая
девка из Савелова
посередочке России
все богатые такие
ну и я не бедная
с долларами медными
посередочке России
все красивые такие
что ли я уродина
по-над бровкой родинка
посередочке России
все сердитые такие
я одна сердешная
только я нездешняя
посередочке России
есть ли смелые такие
кто возьмет меня таку
страсть как хочется в Москву
две редакции одного и того же стишка
ночь и небо словно вата
старый стеганный халат
я ни в чем не виновата
и никто не виноват
только в этом мало толка
я-то знаю что к чему
и под сердцем как ребенка
жизни свою
сквозь мрак и тьму
*
снег как елочная вата
смертный холод от стекла
я ни в чем не виновата
если тем
что я жила
жизнь и смерть на коромысле
чтоб ровней по тропке шла
и ловлю себя на мысли
что давно я умерла
и хочу к отцу и к маме
но они меня не ждут
и зима в оконной раме
без истерик и причуд
*
бессонницы стоячая вода
не переплыть одной
но я упряма
мне ночь всего до Страшного Суда
уж как-нибудь сама
без Мандельштама.
*
мне эта жизнь дана была на вырост
и чем еще переболеть
чтоб не расчитывать на чью-то милость
и от любви не околеть?