По траектории слетевшего листа
ступает лето в осень осторожно.
Как дева в воду. Теплая чиста,
но рассмотреть в ней судьбы невозможно.
А только тени ветров и следы
касаний чаек, смертных и свободных.
Бессмертны в это время лишь цветы,
их отражения в глазах холодных
пространства и души того, кто стал
невиннее без страсти этим летом.
Отточенный бездействием кристалл
под грани собирает силу света
для следующих, видимых сквозь сон,
частей все той же жизни непрерывной.
У смерти и любви один резон
нас выбирать из очереди длинной.