Бывают дни одуванчиком терпким в глазах,
Струящиеся,как свет лунного камня,
Стреноженные,как кони на выпасе;
Бывают дни похожие на счастье в твоих руках,
На туманную поросль голого неба
В божественно-зрительном кризисе.
Бывают дни клеймом себорейным на темени,
Тонкорунным початком вины на душе-
Бесконечные,как одиночество;
Бывают дни извержения порочного семени,
Опьянения скрытой вульгарностью жизни,
Похожей на злое пророчество.
Бывают дни,когда совесть-пятно лунатизма,
Словно догма блуждающих низменно чувств
И теней отторженных от плоти своей;
Эти дни фокусирует генетическая призма,
Отбирая согласных со временем плебеев
Собирая их в табуны скоборей.
Бывают дни похожие на людей,
На деревья,на улицы,на само время
Относительно течения мутных рек,
Но какой бы не был муравейник,
Он состоит из костей,взятых из гомеостаза среды,
Где каждый день-это пространственный всплеск,
Это целая эпоха,это человек.