Пишу портрет свой по палитре старой,
Размазывая по холсту печаль:
Беспечный мальчик с книгой и гитарой,
Грядущую просматривает даль…
Еще судьбы не смазав колесо,
Еще не выбрав сторону вращенья,
Он, опьяненный утренней росой,
Уже живет предчувствием движенья.
По узким тропкам, в сутолоке жизни
Ему еще бежать, бежать, бежать…
Рожденья праздновать, и пить справляя тризны,
Терять друзей и вдов их ублажать.
Ему еще не ведомо паденье.
Он видит, жизнь – один большой полет,
Как бесконечное, цветное сновиденье.
Лети, мой мальчик, мальчик-самолет…