Как-то в жаркое время июля,
Много улиц пройдя спозаранку,
Шла по Невскому тихо бабуля,
И свернула потом на Фонтанку.
Она щурилась подслеповато,
Улыбаясь, читала таблички,
Как от плетки вздрогнув, от мата
Вдруг расслышала:
-Нет ли спички?
Хохот бритоголовых подонков
В камуфляже и пятнах от грима:
- Что уставилась, словно девчонка?
Хайль Гитлер! Иди себе мимо…
Взяв меня за рукав, та спросила:
-Молодой человек, скажите-
Это правда, что я в России?
Это правда, мой город Питер?
Я летела сюда из Канады,
В город детства, тот, где мы жили,
Где мы с братом вовремя блокады,
За водой зимою ходили.
Молодой человек, мне ответьте: -
Неужто, они победили?
Неужто, все зря были смерти,
И брата, что тоже в могиле?
Подбирал я слова для бабули,
Шепча про себя проклятия,-
- Видно, где-то опять перегнули,
Но зато плюрализм, демократия.
Февраль 2010.