***

                Писатель жил один на свете.
                Он вдохновлялся от любви.
                И был он вольный, словно ветер,
                Его попробуй догони.
                Писал рассказы он, поэмы
                О тех, в кого влюблялся он.
                И создавал всегда проблемы,
                Сердец разбивши миллион.
                Ему одно всего движенье
                Манящим взором сделать, в миг
                У дам случалось наважденье
                И сердца млеющего крик.
                Ему хватало только ночи.
                Его влеченья срок был мал,
                Потом он знать её не хочет
                И новый ищет идеал.
                Ведь для него любовь лишь повод
                Внести в роман свой эпизод,
                Но только в сердце вечный холод,
                Нерастопимый толстый лёд.
                Однажды в город поселился
                С семьёй своей один барон.
                Поэта сердце оживилось,
                Когда их дочь увидел он.
                Ему казалось, нет на свете
                Красивей глаз её и губ.
                Черты лица милее эти,
                Чем сотни девушек вокруг.
                Быть может это наважденье?
                Быть может снова эпизод?
                Но это Божье творенье
                Лишь растопило в сердце лёд.
                Писал о ней он днём и ночью,
                Совсем забыл покой и сон.
                Она вселилась в сердце прочно,
                Одной лишь ею был пленён.
                И вот однажды тёплым утром
                Он подошёл к ней наконец.
                Казалось нет преграды трудной,
                Соединить зов двух сердец.
                Взглянув в глаза её, он понял
                Как холодна она к нему.
                Не знал он ранее как больно
                Остаться в мире одному.
                Свеча в гостиной догорала.
                Перо лежало на столе
                И недописанная повесть
                Листвой кружила на дворе.