На бархате сверкает россыпь звезд,
И медальоном золотым луна горит,
А на опушке леса,средь берез,
Кибитка старая цыганская стоит.
Ласкают небо языки костра,
Мерцают искры, улетая ввысь,
В лесу уже полночная пора,
А у огня цыгане собрались.
Звучит гитары старой перебор,
Цыган терзает душу грустной песней,
Летят слова, как птицы, на простор,
И исчезают в полуночной бездне.
Роса ложится покрывалом влажным,
На перепутье временнЫх дорог,
Что позади, увы, уже не важно,
Что впереди, то знает только Бог.