Ну, хорошо. Пусть осень.
Только - ранняя.
Пусть желтый лист, но где-то там, в верхах.
Пусть падал бы, посверкивая гранями,
И замирал, не долетев, в стихах.
И грусти - чуть,
И то лишь ближе к вечеру.
И чтоб ее, как паутину с плеч,
Все стряхивать, но вновь и вновь доверчиво
Она пыталась на ключицы лечь.
И Бог-то с ней!
Смириться с неизбежностью.
И трижды впасть в сентиментальность, но
Вновь знать не знать,
Что делать с глупой нежностью,
Да и со всею жизнью заодно...