Было-б делать нечего. Скучно было-б.
Кому интересно слушать - что говорит, что думает какое-то Я?
У других тоже есть, чем позабавить. И кем.
Скучно слушать.
Слушаю и думаю: то ли дело Я – интереснее, умнее,
жизнь моя содержательнее! Намного.
Взять бы и скомкать все как вчерашнее, очень нужное ушедшим бабушкам,
нудное мамам,
мимолетное детям.
Чужим.
Кто же они – мои?
Мужчины параллельные и родные.
Женщины бояться, что их не видят и не слышат, и от этого не меняются.
Думают, что стареют.
ОДНИ становятся энергичнее.
Эти летят как торпеды, выпущенные для попадания в цель.
Какую-куда-чего?
Давайте медленнее, моя дорогая, ваш рассказ не успевает слышать Я.
Надо продвинуть современное.
Это проверенное, пернатое. Верное.
Вашему Я.
Не понять, не измерить. Только поверить.
Лично сама верь и все тут!
Именно в свою долю, бей. В слабую.
И будет тебе джаз. Честно, без попсы.
А у ДРУГИХ С ДРУГОГО КРАЯ скорость в ушах вообще отсутствует.
Слышать можно, дышать можно, мямлить. Общипано, подогрето.
Есть уже можно.
Досыта.
Есть СЕРЕДИНА. У них пространство мягкое, вялое. Двигаются плавно.
Всем положено, всему положено,
Все положили.
Да где они?
Похоже, в середину попасть можно только сначала,
когда мы еще дружили.
Прошлое б выбелить,
будущее б проверить на вшивость,
смириться б с настоящим и тащить бы. Только перья.
И б-лететь!
Были б крылья - ЛЕТЕЛА б.