Душа одетая в лохмотья, По Свету белому брела.
Ни кто не знает, что искала? Кого? Чего она ждала? Она скиталась по чужбине, Босые ноги раня в кровь. И что вело её по жизни? Безумство? Иль сама любовь? Она ни капли не роптала. На жизнь свою, на этот свет. В пыли дорожной оставляла, То тут, то там кровавый след. А встречным мило улыбалась. Ни кто не видел её слёз. И просто, весело смеялась, Настоль привычный ей вопрос. Один Всевышний только знает. Святаяль? Грешницаль она? И что так тщательно скрывает От всех бродячая душа. Ни кто не знал её маршрута. Ей картой был небесный свод. Казалось, что она забыла От куда? и куда бредёт? Ей не страшны снега и ливни. Ветра буяны, жаркий зной. И каждый думал, что из странствий Она бредёт к себе домой. Душа блуждала в этом мире, Как в океане корабли. Мечтала наконец увидеть, на горизонте " край земли". Там на краю, сорвав лохмотья. Омывшись чистою водой. Она забудет о скитаниях, И обретёт навек покой. Но этот мир, такой бескрайний. И где он, тот заветный край? Что даст душе покой и радость. Быть может это будет рай? О, нет! И там душа поэта, Возьмёт катомку, тёплый плащ. И побредёт опять по свету. Чтоб видеть, чувствовать, писать. О кто ты, милое создание? Что у костра в ночи одна. Ты притерпела все страдания. Поёшь. И слышат небеса. Твой чистый голос, полон грусти. Звенит, что колокол в ночи. И шепчет ветер детям ночи. Не плач. Не смейся. Не кричи. А ты поёшь не умолкая. Уже холодная роса, легла на травы полевые. В пурпур оделись небеса. И эту песнь ветра разносят. И будят ею спящий лес. Душа скиталеца,прекрасна! Полна отваги и чудес. Рождённые тобою песни, Поёт и тот, и этот свет. И ни когда в века не канет, Твой не обычный, яркий след.