"ты спрашиваешь, как я стал безумцем."
вчерашний сомелье теперь священник.
открыты двери в нечто, это нечто
холодный воздух ночи греет сердцем.
от снов излечит утреннее солнце.
возможность видеть снег - читать прощенье,
любить повадки кошки, воскресенье,
чай в белой чашке и вчерашний вечер,
глаза, в которых небо - откровенье.
за первой маской прятаться не легче.
флейтисты в переходах не влюбляясь,
играют это чувство, привыкая
к шуршащей мешковине постоянства.
сходя с ума, вскрывают рыбьи вены.