То, что зовется любовью...

 

Любовь... она разной бывает:
К ребенку, отцу или богу.
Она нас сама выбирает,
Не мы выбираем дорогу.

Не мы выбираем любимых -
Они нам ниспосланы свыше –
Дурнушек и мальчиков милых,
И ангелов, ждущих на крыше.

И ангелов, ждущих у спальни,
На мягких подушках прильнувших
К щеке моей с веточкой пальмы
И  с вестью благой о  грядущем.

И с вестью благою о сыне,
О  боли, заполнившей сердце.
Вот ангел присел у камина:
«Вам с кровью подать или с перцем?
               
Вам с кровью подать  эту новость...» -
И ангел   приник к изголовью,
Погладил крылом мою совесть. –
«...То, что зовется любовью».